Zwyrtala, un vieil homme, mourut. Étant un homme bon, qui ne volait pas, ne frappait pas sa femme et ne traînait pas dans les tavernes, son âme s’envola directement au paradis.
( Un enregistrement audio en polonais de cette légende  a été réalisé pour vous et se trouve en fin de page.  )

Avant l’aube, il arriva aux portes du ciel. Alors qu’il s’apprêtait à frapper, il se dit que Dieu pourrait encore dormir, et il serait malavisé de le réveiller. Il s’assit donc sur un nuage. Comme il faisait froid, il sortit son violon pour se réchauffer avec un peu de musique montagnarde.

Au début, il jouait doucement, mais bientôt, pris d’enthousiasme, il se lança dans une mélodie vive et énergique. Les portes du paradis s’ouvrirent instantanément, et Saint Pierre apparut, encore à moitié endormi.

— Qui fait ce vacarme ? demanda-t-il en se frottant les yeux.
— Maciek Galica, du village Mur près de Nowy Targ, répondit l’homme en s’inclinant. On m’appelle Zwyrtala.
— Quand es-tu mort ?
— Hier soir.
— Sainte Mère de Dieu ! Tu devrais être seulement à mi-chemin vers le ciel…
— Les montagnards sont rapides, répondit Zwyrtala avec un sourire.

Saint Pierre soupira et jeta un coup d’œil nostalgique aux nuages moelleux servant de lit aux saints.
— Ne pourrais-tu pas attendre jusqu’au matin ? demanda-t-il.
— Pourquoi pas, dit Zwyrtala.
— Et tu resteras silencieux ?
— Je le promets.

À peine Saint Pierre avait-il refermé les portes du paradis que Zwyrtala, pris de nostalgie pour la terre, recommença à jouer. Cette fois, les petits anges passèrent leurs têtes dorées par les fenêtres célestes.

— Quelle belle musique ! crièrent-ils joyeusement. Encore, montagnard ! Encore !

Il ne fallait pas demander deux fois à Zwyrtala. Il s’installa plus confortablement sur le nuage et entama une chanson entraînante :

Dans une cave fortifiée, ( en pierre)
Dansaient les brigands…

Difficile de rester assis face à une telle musique ! Les anges, d’abord applaudissant et tapant des pieds, se mirent bientôt à danser, leurs robes blanches virevoltant autour d’eux. Cela faisait bien longtemps qu’il n’y avait pas eu une telle fête au paradis.

— Que se passe-t-il ici ? tonna l’archange Gabriel, arrivé en trombe, son épée de feu à la main, après avoir entendu le bruit.
— On danse à la montagnarde, expliquèrent les anges.

À ce moment, la clé grinça dans la serrure dorée, et Saint Pierre fit signe à Zwyrtala.
— Dieu lui-même a entendu ta musique et souhaite te voir, dit-il.

Zwyrtala, bien que légèrement nerveux, suivit courageusement le gardien céleste. En marchant à travers les prairies paradisiaques, il admirait les jolies maisons nichées parmi les nuages. Devant la plus belle d’entre elles, brillante comme le soleil, Dieu était assis, fumant paisiblement sa pipe.

Zwyrtala s’inclina aussi profondément qu’il le pouvait, son cœur battant de joie. Dieu le regarda et sourit :

— Joue, Zwyrtala, joue…

Les mains tremblantes d’émotion, Zwyrtala prit son violon et joua mieux que jamais. Tout le paradis écoutait, envoûté. Dans les airs mélodieux qui sortaient de ses doigts, on entendait le bruissement des sapins, le tintement des clochettes des moutons et le piétinement des bergers.

— Ce serait bien d’avoir quelques jeunes pour une danse de brigand ! s’exclama une âme montagnarde en trépignant parmi les nuages.

 

 

Dieu fit signe aux anges, mais après avoir cherché partout dans le ciel, ils revinrent bredouilles.
— Il y en a, Seigneur Tout-Puissant, mais ils sont vieux.
— Où est Wojtek de Lysinca ? demanda Zwyrtala. Celui-là savait danser…
— Probablement au purgatoire, supposa Saint Pierre.

— Ne t’en fais pas, Zwyrtala ! s’exclamèrent les anges. Montre-nous les pas de danse, et nous apprendrons vite.

— Alors dansez ! dit Dieu. Moi, je vais me reposer.

Le ciel s’anima ! Les anges taillèrent rapidement des bâtons de berger et se lancèrent dans des danses virevoltantes. Sainte Cécile, la chef des chœurs angéliques, ne trouva personne pour pratiquer les cantiques religieux. Tout le ciel résonnait des chants montagnards.

— Cela ne peut pas continuer ainsi, s’énerva Saint Pierre.
— Demain, c’est la fête de l’Assomption, et rien n’est prêt. Les anges, censés décorer le ciel de fleurs, brodent des motifs montagnards sur leurs robes. Les gardiens des portes célestes s’entraînent à sauter par-dessus le feu au lieu de surveiller. C’est intolérable !

— Zwyrtala !
— Oui ?
— Ne pourrais-tu pas aller jouer ailleurs ?
— Où donc ?
— Bonne question… Peut-être sur une étoile ?


 

Zwyrtala, d’abord triste, retrouva vite le sourire.
— Et si je retournais sur terre ? proposa-t-il timidement.
— Ne te manquerait-il pas le paradis ?
— Vous êtes beaux, dit le vieux montagnard en joignant les mains, mais je trouverai aussi mon petit coin de paradis là-bas. J’irai sur les pâturages, dans les forêts, je sauterai par-dessus les ruisseaux. Si un berger est assis près d’un feu, je jouerai pour lui, et la musique montagnarde captivera son cœur. Si une fille chante en marchant dans les champs, je porterai sa voix au loin, jusqu’à ce que d’autres se joignent à elle.

— Je vois que la musique montagnarde est entre de bonnes mains, dit Saint Pierre avec un sourire. Si tu es sûr de ne pas te sentir lésé, alors va avec Dieu.

Zwyrtala s’inclina profondément, bondit de joie, et plus vite qu’il n’était monté au ciel, il redescendit vers ses bien-aimées Tatras.

Le crépuscule tombait et la lune apparaissait derrière les nuages. Zwyrtala sentit la fraîcheur humide des bois et entendit le chant des ruisseaux. Au loin, les feux des bergers scintillaient.

— Je suis à la maison, dit-il avec un sourire, s’assit confortablement sur une souche, accorda son violon, et joua comme jamais auparavant…

Lecteur audio

Aleksandra